骸月，第一周，第一天。

　　清晨。

　　冬堡主楼第七层。

　　冰凉的石墙渗着寒气。

　　唐纳德·弗朗西斯猛地从床上坐起，银发被汗水黏在额角。

　　心脏在胸腔里撞击着，如同被无形之手扼住。

　　梦里是翻腾的血海，以及永不停歇的、仿佛源自深渊之中的低沉呼唤。

　　他喘息着，抬手抹去下颌的汗珠。

　　梦境残片在脑中翻搅，带来粘稠的阴郁感。

　　房间简陋得近乎寒酸。

　　一张铺着厚实兽...